el fòrum dels exiliats

Santiago de Chile, 28 feb.- Entre el 20 y el 25 de febrero estuve en Viña del Mar, a dos horas al oeste de Santiago, cubriendo el clásico Festival de la Canción de Viña del Mar. Se trata de un festival muy reconocido en Latinoamérica, que este año llegaba a la 49 edición y en el que actúan artistas bastante reconocidos. Este año, por ejemplo, actuaron Earth, Wind & Fire, Nelly Furtado, Peter Frampton o Chayanne. También hicieron su aparición algunos de los máximos exponentes del “reggaeton” -no olvidemos que esto es el cono sur-, como el dúo Wisin y Yandel, responsables del “gran” éxito “Noche de sexo”, o Calle 13, una interesante banda que mezcla ritmos hip hop con música latina.

Sin embargo, el festival de Viña no siempre es conocido por la calidad de sus artistas, sino por lo que significa. Durante los días del festival, todos los canales de televisión emitieron sus programas desde Viña del Mar, y todos los personajes del famoseo chileno -aquí llamado “farándula”- se pasearon por allí. En resumen, mucha silicona, glamour de pacotilla y caspa, mucha caspa en Viña.

Esto se tradujo es escenas histriónicas a más no poder. Una tarde me encontraba en la zona de prensa del hotel donde se realizaban las conferencias de prensa, trabajando en mi ordenador. Alzé la vista y ví a una chica muy “retocada”, de sinuosas curvas y con un vestido que le llegaba por encima de las rodillas. Volví mi cabeza a la pantalla y, cuando volví a levantarla, la chica en cuestión se había quedado en sujetador -que a duras penas sujetaba algo- y tanga. La niña se había despelotado en pocos minutos a dos metros de mi ¡en la sala de prensa! y no me había dado ni cuenta. Un enjambre de fotógrafos se abalanzó hacia la chica, que empezó a posar en sugerentes posturas para el deleite de los presentes. Al final me enteré de que era una de las candidatas a Reina del Festival, galardón al que se presentan varias chicas ligeritas de ropa -y de cascos- y que en el fondo no sirve para nada, más que para salir en los medios.

En lo profesional, bastante curro. Muchas ruedas de prensa, crónicas de conciertos, vídeos, crónicas de radio… y los habituales problemas técnicos que aún dificultan más la labor. Por otro lado, conocí a gente interesante, salí, aunque fuera tarde, de fiesta por ahí y debo admitir que lo pasé bien. Ya estoy de vuelta a la gran ciudad. gs

Caracas, 27 feb.- Hoy se cumplen en Venezuela 19 años de una de las insurrecciones populares más sangrientas de la historia contemporánea. El 27 de febrero de 1989 se inició el llamado ‘Caracazo’, que ocasionó más de 300 muertes. El adeco Carlos Andrés Pérez hacía poco que había tomado posesión de su segundo mandato, en un acto fastuoso que pasó a la historia venezolana con el sobrenombre de “La coronación”. A dicho acto asistieron, entre otros muchos mandatarios, el cubano Fidel Castro o el entonces vicepresidente de Estados Unidos.

Días después, Carlos Andrés Pérez anunció un paquete de medidas económicas, entre las que se encontraba el incremento de las tarifas de agua, gas, electricidad y teléfono, el aumento del 100% en el precio de la gasolina (la medida más impopular que puede tomar alguien en Venezuela), del 30% en el transporte público, o la congelación del salario de los empleados públicos.

La reacción de la población no se hizo esperar. Los saqueos empezaron en el municipio de Guarenas, próximo a Caracas, y rápidamente se expandieron por toda la capital venezolana. La gente asaltó mercados, tiendas de ropa, de muebles, de electrodomésticos… todo. La Fuerza Armada fue la encargada de la restitución del orden público, si bien algunos agentes de la Policía Metropolitana se habían sumado a la protesta y lideraron algunos asaltos. El resultado fue la muerte de más de 300 personas a manos del ejército. El gobierno de Andrés Pérez, que no duró más de dos años después del Caracazo, habló entonces de “turbas de saqueadores”. En 1992, Chávez dio su particular golpe de estado y, a pesar de fracasar, por aquel entonces mucha gente empezó a tenerle simpatía.

La política comunicativa del gobierno de Chávez pasa hoy por alabar aquella “insurrección popular”, dicen, a la vez que culpan a adecos y copeyanos (sobrenombres de los partidos tradicionales de Acción Democrática y Copei) de haber instigado la rebelión con “políticas neoliberales”.

El aniversario ha quedado en un segundo plano porque hoy también han liberado a los últimos cuatro rehenes de las FARC. En la redacción llevamos dos días con el tema, con jornadas de trabajo maratonianas, pero esa ya es otra historia, que estaría bien contar en otra ocasión. mm

Caracas, 20 feb.- En la visita a Mérida, en las primeras estribaciones de los Andes suramericanos,  compré un pequeño libro: “Leyendas de los Andes. Antología de escritores merideños”. Un pequeño relato de Julio César Salas (1870 – 1933), titulado “El cántaro roto”, dice así…

Hemos dicho que los indios de la cordillera de Mérida rendían culto a las lagunas… Al igual que los chibchas, incas, mayas, acha-guas, aztecas y otras gentes, creían los Mucus que había habido un diluvio que ahogó toda la gente; volviéndose a repoblar el mundo, según los incas por Manco Capac y Mama Ocllo, que salieron del lago Titicaca.

Semejante tradición tenían los Mucus, para quienes de la laguna de Santo Domingo salieron un hombre y una mujer con un cántaro,  y en larga peregrinación por toda la cordillera de los Andes fueron dejando algunas gotas de agua que originaron lagunas, que al llegar a Lagunillas, sitio que escogieron para fundar su raza, el cántaro se rompió y ellos desaparecieron dejando la población y la laguna más grande.

Hay que señalar que al lado de la ciudad de Mérida, existe una pequeña población, San Juan de Lagunillas, donde se asegura que se ubicó el primer asentamiento humano antes de la fundación de Mérida.  

Según otro relato, en este caso de Álvaro Parra Pinto (nacido en 1957), este primer asentamiento fue fundado por conquistadores españoles que llegaron a la zona “movidos por su insaciable sed de oro”.  Así, llegó el 9 de octubre de 1558 el capitán español Juan Rodríguez y, según Parra, “en vez del legendario oro, halló la tremenda riqueza natural de nuestro hermoso valle dominado por picos blancos y fresco clima”, por lo que decidió quedarse. El relato concluye con la leyenda de que “aquellos soldados de la conquista que aquí llegaron después de tragarse tantas leguas cuadradas de arisco trópico, quisieron arraigar y quedarse. No importaba la enorme distancia, ni las tremendas cuestas, ni los páramos que aislaban aquel lugar de las costas y los caminos marítimos. El sitio era hermoso y fácil y prosperaban las familias. No se venía a buscar El Dorado sino la paz. Era tierra para quedarse y no para continuar errando…” mm.

Caracas, 19 feb.- A Venezuela també hi ha escoltes!! Sí, és una cosa que he pogut constatar en primera persona, tot i que la primera vegada que els vaig veure em van fer una miqueta de mal rotllo, la veritat. Tot va succeir un tranquil matí, quan caminava emocionat cap a la cimera del ALBA. Havia de veure Chávez, Evo Morales, Daniel Ortega… i clar, vulguis o no, això imposa. De sobte, uns quinze nois que podrien ser els nostres ràngers (i dic només ‘ràngers’ perquè tan sols hi havia nois), em van avançar corrent, tots uniformats de la mateixa manera. En aquest cas, l’uniforme igual vol dir també els mateixos pantalons i les mateixes sabates. No cal esmentar que portaven tots la camisa per dins, ben cordada, i el foulard en un estat impecable. Ràpidament, sense que ningú els manés (els monitors estaven per darrera mirant-se’ls), van fer un cercle perfecte i van començar a cridar quelcom que, malgrat la meva curiositat, no vaig entendre. Podria definir-se com una espècie de salutació, corejada per tots, amb un toc marcial força marcat. Aquest va ser el primer contacte i, com no podia ser d’una altra manera, vaig pensar “això sembla un exèrcit més que un Cau!!”.

Ara bé, he anat coneixent gent que ha sigut escolta, he vist algun mural pintat pel carrer (sobre el cent aniversari de l’escoltisme), o fins i tot he tornat a veure grups d’escoltes passejant pel país. D’aquesta manera, després de la primera imprensió tan negativa, la cosa ha anat canviant. Això sí, Caracas és un altre món completament diferent a Barcelona, i és lògic que els escoltes d’aquí i d’allà també siguin una mica diferents. És a dir, si la gent va amb pistoles pel carrer, no és tan estrany veure un escolta al bus amb un punyal d’un pam de llargària a la cintura…

Dins de les ‘rareses’ dels boy scouts a Venezuela destacarem que aquí tenen “dirigentes”, i no monitors; “pañoletas”, i no foulards; i en comptes d’estar Sempre a punt!, estan “Siempre listo!”. A part, es veu que un dia l’any, encara no sé quan, és el dia de l’scout, i llavors tots els veneçolans que són o han sigut escoltes passen el dia normal amb la “pañoleta” i la camisa. És a dir, hi ha gent uniformada a les escoles, a les oficines, al metro i pel carrer!  Per últim, les branques són només tres, i la majoria de caus estan dividits per nois i noies. O sigui que no hi ha barreja de gèneres, tampoc entre monitors.

Bé, doncs aquestes són les primeres impressions, a només un mes d’haver aterrat en aquest país. I mentre acabo de fer-me al nou dia a dia, un cop més veig com, a milers de kilòmetres de casa, també serveix el que en el seu dia vaig aprendre a l’AE Champagnat. Perquè ser escolta, o ser monitor, és quelcom que no només serveix en el període de temps concret que vas al cau. O sigui que, Riu Amunt, Tant com Puc, Sempre a Punt i Servim!!!, per mirar de fer cada dia alguna coseta que deixi aquest món millor de com l’hem trobat! mm

Rio de Janeiro. He tingut la sort, per diferents motius, de poder entrar a dins del Multiusos de San Lárazo de Compostel·la, Riazor a La Counya, el Carlos Tartiere a Oviedo, l`Helmàntico a Salamanca, el llavors Benito Villamarín a Sevilla, el Vicente Calderón i el Santiago Bernabéu a Madrid, el Nuevo Arcángel a Còrdova, el Miniestadi, Sarrià i l`Olímpic de Montjuïc a Barcelona, el Municipal de Vilatenim a Figueres, la Feixa Llarga a L`Hospitalet, la Bòbila a Gavà, Da Luz i el José Alvalade de Lisboa a Portugal, el Parc dels Prínceps, l`Stade de France a París i la Mosson a Montpellier de França, Delle Alpi i l`Olímpic de Torino a Torino, San Siro a Milano, el Marco Antonio Bentegodi de Verona, el Mario Rigamonti de Brescia, l`Artemio Franchi de Siena, l`Artemio Franchi de Florència, l`Arena Garibaldi de Pisa, l`Atlético Azzurri de Bèrgamo i l`Olímpic de Roma a Itàlia, l`Amsterdam Arena a Holanda, el Jan Breydel Stadium de Bruges a Bèlgica, l`Olímpic de Múnic, l`AOL Arena d`Hamburg i l`Olímpic de Berlín a Alemanya, l`Old Trafford de Manchester, Anfield Road de Liverpool, Sant James Park de Newcastle, Stamford Bridge, White Hart Lane i The Valley de Londres a Anglaterra, Easter Road d`Edimburg a Escòcia, des Charmilles i l`Stade de Gèneve a Ginebra, el Wandkorf de Berna, l`Stade de la Pontaise de Lausanne a Suïssa, l`Stadion Petrzalka de Bratislava a Eslovàquia, l`E.ON Stadion de Budejovice a Txèquia, el Polish Army de Varsòvia i el Wisla Stadium de Cracòvia a Polònia, el Zalgiris Stadium de Vílnius a Lituània, l`Skonto Stadions de Riga a Letònia, el Kadrirou Staadion de Tallin a Estònia, el Brondby Stadium de Brondby, el Farum Park de Farum, el Gladsaxe Stadium de Gladsaxe i l`Osterbro Stadion de Copenhague a Dinamarca, el Malmö Stadion de Malmö, l`Olímpic d`Estocolm, Rasunda i Söderstadion d`Estocolm a Suècia, l`Olímpic de Sarajevo a Bòsnia, el Petit Maracanà, el Partizan Stadion i l`Omladinski Stadion de Belgrad a Sèrbia, el Balgarska Armiya i el Georgi Asparuhov de Sòfia a Bulgària, l`Apostolos Nikolaidis d`Atenes, l`Stadionul Republican de Chisinau a Moldàvia, el BJK Inönu Stadium d`Istambul a Turquia i el Giants Stadium de Nova York, als EUA.

Per desgràcia, m`he quedat amb les ganes de veure des de dins i m`he hagut de conformar veient des de fora Anoeta a Sant Sebastià, el Nou Estadi a Tarragona, el Camp d`Esports de Lleida, la Peineta de Madrid, l`Alfonso Pérez de Getafe, el Sánchez Pizjuan i La Cartuja de Sevilla, Los Cármenes de Granada, el Salto del Caballo de Toledo, el Molinón de Gijón, el Sardinero de Santander, Montilivi a Girona i el Lluís Sitjar de Mallorca. També l`Haute-Garonne de Toulouse, el Gerland de Lió, l`Stade Louis II de Mònaco, l`Stade du Ray de Niça, l`Stade Saint-Symphorien de Metz, el Constant Vanden Stock de Brusel·les, el Bosuilstadion d`Anvers i el Herman Vanderpoortenstadion de Lierse a Bèlgica, el Saint Andrews de Birmingham a Anglaterra, el Croke Park de Dublín a Irlanda, el Windsor Park `de Belfast a Irlanda del Nord, el Luigi Ferraris de Gènova, el Renato Dall`Ara de Bolònia i l`Euganeo de Pàdova a Itàlia, el Bežigrad de Ljubjana a Eslovènia, el Gerhard Stocker d`Innsbruck a Àustria, l`Stadion u Kranjčevićevoj de Zagreb i el Gradski stadion u Poljudud`Split a Croàcia, el Puskas Ferenc de Budapest a Hongria, l`Estadio do Restelo de Lisboa a Portugal, l`AXA Arena de Praga a Txèquia, l`Spartak Stadium de Varna a Bulgària, l`Estadio Dinamo de Bucarest a Romania, l`Ali Sami Yen d`Istambul a Turquia, el Mohamed V de Casablanca i el Complexe Hassan II de Fez a Marroc, el Ricardo Saprissa de San José a Costa Rica, l`Estadio Cacique Diriangén de Managua a Nicaragua i el Comunal d`Andorra.

Evidentment, falten els tres estadis on més temps hi he passat, el Parken de Copenhaguen, el Camp Nou i el Municipal de Sant Just, a més de les desenes de camps on he jugat des de petit i que m`han deixat unes marques als genolls que no crec que marxin mai.

Bé, fet el repàs (llàstima que mai m`hagi après tan bé cap assignatura a l`hora de fer un exàmen), crec que em quedaven pendents Maracanà, La Bombonera, San Paolo de Napoli i Wembley.

Com sempre em diu el bo d`en Joan Ramírez (altrament dit el meu oncle), sempre de dos en dos. I clar, li he volgut fer cas, i la millor manera d`estrenar-se a Maracanà era veient dos partits en un finde. Per primera vegada, s`havien classificat per les semifinals de la Copa de Río els quatres grans de la ciutat (Flamengo, Fluminense, Vasco da Gama i Botafogo). Així que calia fer una bona estrena, amb un ambientàs dels bons.
Dissabte van jugar Botafogo-Fluminense (2-0), segurament els dos més fluixos, però amb unes aficions que ja voldria qualsevol equip a Espanya. No es va omplir Maracanà (unes 55.000), però en cap moment hi va haver el silenci que sempre presideix el Camp Nou quan el rival no és el Madrid. I diumenge el gran derbi, Flamengo-Vasco da Gama (2-1), amb el debut per cinquena vegada d`Edmundo amb el Vasco, amb un penal fallat inclòs.

Maracanà serà la seu de la final del Mundial del 2014. Un estadi que si bé ha perdut més de la meitat de la capacitat de 200.000 persones que tenia anys enrere, segueix sent únic al món per la seva forma rodona i per ser la seu de la selecció brasilera, la més coneguda i famosa del món.

No vaig tenir la sensació interna d`èxtasi que vaig tenir quan vaig poder trepitjar la gespa del Balgarska Armiya, camp del CSKA de Sòfia, on el millor jugador de tots els temps va donar-se a conèixer a la dècada dels 80 abans de fitxar pel Barça, ni vaig vibrar com en un Barça-Madrid o qualsevol partit a Can Barça. Però Maracanà té una mística que la pots sentir només caminar pels afores de l`estadi. I el premi final és veure perquè el Flamengo és l`equip més famós del Brasil, l`equivalent a Boca Juniors o el Juventus, els equips més populars del país. Vaig tenir enveja novament (i no sé quants cops van ja) de la seva afició, que no para de cantar, animar i saltar, ni quan anaven perdent per 0-1. S`haurien de pagar els avions que calguéssin perquè vinguéssin tots al Camp Nou cada cop que jugués el Barça, i expulsar i torturar a base d`òsties a tots els senyorets que només van al Camp Nou a xiular, a murmurar des del minut 1 i a criticar, quan la majoria d`ells no han xutat una pilota en sa vida. Quin fàstic de culés, després tots molt contents quan guanyem, però mentrestant, a rajar del presi, de l`entrenador i dels jugadors que faci falta. Tristament, em comença a cansar veure que qualsevol afició és millor que la nostra. Diumenge que ve tornaré a tenir més enveja: Flamengo-Botafogo, la final de la Taça do Río 2008.
Tenia dos objectius abans de venir a Río: anar a Maracanà i poder veure Romàrio fer el seu últim gol en actiu. El primer ja està fet, ara només em queda el segon.

les fotos a www.lacoctelera.com/hristopau

Pekín, 17 feb (EFE).- Días complicados en la capital china. Cuando ya hace cuarenta días que aterricé, poco a poco, las cosas de mi vida van encontrando su lugar en la estantería pekinesa.
Hay algo que tendré que rehacer, no obstante. Por el lugar más insospechado -a pesar de que llevaba varios días advirtiendo-, hemos hecho aguas. Apareció un reventón, un agujero que será complicado de llenar.
No sé si se ha precipitado, no sé si tendría que haber aguantado más, no sé si tirar de tópicos para que se quedara en Pekín, no sé si todo fue como debería haber sido. Yo me considero existencialista: cada uno decide y se labra su propio destino, su propia felicidad y su propia infelicidad. Pero cuando alguien te confiesa, sin ambages, “tío, yo sería más feliz en Madrid que aquí”, queda poco lugar para cualquier respuesta.
Y cogió los bártulos y regresó, convencido de su elección. Y ojalá le vaya bonito, que diría la canción. Porque deja una estela fantástica, detalles de calidad y hechuras de crack, que escribiría el periódico.
En fin. Que lo dicho, se alquila habitación en Pekín por causa mayor. Razón: aquí. EFE
gmp
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Roma, 16 feb (EFE) .- El otro día me mandaron a  la sede de la FAO aquí en Roma porque era el lugar donde tenía lugar una de las reuniones del grupo de trabajo de la Convención sobre la Diversidad Biológica. Llegué en taxi como una señorita, más que nada que si no me pierdo así que no había más opción. Me puse vestidita muy decente para la ocasión con unas botas, vestidito negro y americana para tener un aspecto más serio. Total que llego y todo mi look estudiado no sirvió para nada. En la recepción cuando tuve que ir a acreditarme me miraban todos como si un bicho gigante y muy feo estuviera rondando por mi cabeza a punto de comerse mi cerebro, o simplemente como si tuviera un moco colgando. Yo llegué y les expliqué en italiano que tenía que ir  a la rueda de prensa de la Convención y ahí empezó el lío. Yo cojo y pregunto en italiano, la tía de la recepción me contesta en un idioma indefinido que, no obstante, se parece más al inglés. Bueno pienso yo “pues le contesto en ingles”. Le contesto en inglés y la tía va y me pregunta en italiano que ¿qué significa EFE? Yo respondo “¿Cómo? EFE no significa nada no tiene un significado” Me mira como si fuera idiota y me pasa con una colega suya. Esta me dice “Where are you from?” “Spain”, contesto yo. Y se pone a hablar en un castellano macarrónico, yo entonces me dirijo a ella en español y ella en italiano me vuelve a preguntar “¿Qué significa EFE?” Y yo otra vez: “Nada, Efe no significa nada no son siglas”. Me miran las dos como si fuera gilipollas. Ellos tienen aquí ANSA que significa Asociación nacional de periodistas de no se qué historias, pero eso no significa que EFE sean siglas pero eso no les entra en la cabeza. Veinte minutos después me siguen mirando como si el bicho de mi cabeza o mi moco se hubieran hecho más grandes y me piden el carné de prensa. Siguen pensando que soy una inútil que no sabe el significado del nombre del medio para el que trabaja. Y llega mi momento de gloria cuando les digo que no lo tengo, le siento explicar que soy becaria y que no tengo carné de prensa pero me siguen mirando con esa cara de circunstancias, así que acabo por decir que no lo tengo porque no lo encuentro. Me piden el carné, menos mal que ese sí lo tengo. Me hacen el maldito pase y la misma señora del principio me indica donde tengo que ir. Una explicación que, por otro lado, es bastante penosa. Me pierdo. Tengo que plantarme delante del mapa para entender donde estoy y allí recuerdo la cara de los recepcionistas y mi bicho en la cabeza. Decido buscar un  baño porque estoy realmente preocupada por si tengo algo que no encaja. No lo encuentro así que opto por la cámara del móvil y me hago fotos alrededor de la cabeza para ver qué es lo que tengo. Compruebo que no hay nada y concluyo, una vez más, que estos italianos son raritos, raritos. Continúo con mi búsqueda de la rueda de prensa y por suerte “enxampo” a un guardia y muy amablemente me lo explica. Aunque yo pongo cara de “¿MANDE?”, así que me dice ve para allá y cuando veas banderitas sube. ¡Esa sí es una explicación como Dios manda!  Llego a la sala de prensa y me saluda una mujer en inglés que me dice que no habla italiano. No problem!!! Le explico que soy de prensa y me da todos los comunicados pertinentes y otros folletos extra, aunque me dice que los esconda porque en teoría esos no me los puede dar. Entro y me siento. De repente me saluda un señor que teóricamente yo debería conocer, es el director de la Convención, pero claro eso yo lo descubro después, por lo que, ya he quedado fatal otra vez. Empieza la conferencia y en ¿qué lengua es? Pues en inglés como no podía ser de otra manera y todos con acentillos de lo más raritos. Sólo como ejemplo decir que el traductor era indio que, con todos mis respetos pa los indios, es complicadillo. Y a la única que podría entender bien, la ministra de Medio Ambiente de Ecuador habla tan rápido que tengo que recurrir a la traducción en inglés del indio. ¡Lo que me faltaba! Acaba lo rueda de prensa y vuelvo para Efe, esta vez cojo el autobús ante la imposibilidad de poder coger un taxi. Llego y, como no, ¡¡¡¡¡la grabación se oye fatal!!!! Y mis notas dan pena. Dos horas estoy intentando descifrar lo que dicen el alemán, el indio, la ecuatoriana y toda la peña de l’espardenya que ha hablado. Con lo que cojo de aquí y de allí consigo hacer una noticia. Acaba mi jornada y estoy exhausta!! Y no es que haya hecho mucho eh? Tengo ganas de ir a casa pero en vez de eso me voy a un curso de francés al que me he apuntado. Es mi primer día y nada más empezar recuerdo porqué me prometí a mí misma que no estudiaría francés en la vida. ¡Qué mal se me da la pronunciación! y claro encima los alumnos entre ellos hablan en italiano. ¡¡¡Gran idea la mía!!!! Pues nada acaba la clase y la profe está media ora explicándoles qué significa “Travalleir”. Y yo pienso pero serán idiotas ¿por qué les cuesta tanto entender que travalleir es trabajar?, “pos coi mira que s’assembla a treballar “ y luego me doy cuenta que para un italiano trabajar es lavorare que no se parece nada a travalleir… Finalmente lo entienden ¡se acabó la clase! ¡ menos mal, ya me puedo ir a casa!. Ebp/

Santiago de Chile, 13 feb.- Otra de fútbol. Ayer por la tarde “debuté” en un estadio chileno. En Efe me acreditaron para el partido de clasificación para la Copa Libertadores entre Audax Italiano de Chile y Boyacá Chicó colombiano, aunque no tuve que escribir crónica, sólo vestuarios. El partido se jugó en el Estadio Monumental, cancha de Colo Colo. El tema de los estadios es curioso. En Chile hay un déficit tremendo de estadios de fútbol y, lo que parece tan habitual en Europa de que cada equipo tenga su propio estadio, en Chile es una quimera. Aquí, como Santiago concentra buena parte de los equipos de la liga, se comparten algunos estadios, pese a que tradicionalmente el Monumental ha sido el feudo de Colo Colo y el Estadio Nacional el de la “U” -Universidad de Chile-.

Entré con mi pase de prensa todo contento y pregunté dónde estaba “mi” zona. Me indicaron y salí en la grada situada encima del palco. Más arriba estaban las cabinas para las televisiones y las radios, pero estaban ocupadas y no había nada para que los medios escritos pudieran enchufar el ordenador ni ver el partido tranquilamente. Así que me senté en una silla como un aficionado más. Bueno, como uno más de los pocos que acudieron al campo… porque tirando alto habría unas 3.000 personas.  Más tarde, un empleado del campo e hincha de Colo Colo me aclaró que en los buenos partidos de los “caciques” -así llaman a Colo Colo- el estadio se llena, lo que significa que llega albergar unas 35.000 personas.

El nivel futbolístico fue más bien pésimo. Los colombianos se encerraron atrás para defender el 4-3 de la ida, pero a diez minutos del final Audax marcó tras una asistencia del chileno Carlos Villanueva -ojo con este jugador, pura clase-, y selló la clasificación de Audax para la fase de grupos de la Libertadores. Todo esto a las 17 horas y con 35º al sol y unos pocos menos a la sombra. Los vendedores de refrescos y helados hicieron su agosto.

Terminado el partido, mi dirigí hacia la sala de prensa. El trabajador del estadio citado anteriormente me acompañó, porque se debe salir del estadio y andar cinco  minutos bordeando el campo por un polvoroso camino de tierra. Me contó que en los partidos de Colo Colo mantienen cerrada una parte de las gradas donde están las “barras” -aficionados radicales… que aquí son “muy” radicales- una vez finalizado el partido, para que los periodistas puedan acceder tranquilos a la zona de prensa y los aficionados más calmados puedan tomar el camino de sus casas. Me confesó con tono de complicidad que en las barras hay tipos conflictivos - por lo que se ve en las noticias, más que conflictivos son delincuentes- pero que mantienen “contactos” con gente del club, y que son “domesticables”. Él mismo me dijo que conocía “al Jonatan”, el jefe de la barra, y me contó varias historias de peleas y muertos en los estadios chilenos.

La sala de prensa era un fraude, un pitorreo total y absoluto. Una pequeña sala llena de periodistas en la que hacía un calor insoportable. Llega el entrenador de Audax !fumando un cigarrillo¡ y se sienta en la mesa. Yo pensaba que la prensa estaría delante suyo y preguntarían uno a uno. Craso error. Todo el mundo de pie, sosteniendo el micro al lado del entrenador, que estaba acorralado por los periodistas. Todos preguntaban a la vez y no me enteré de nada.  Termina de responder y todos corriendo hacia la salida de los vestuarios. Ni “zona mixta” ni leches. A la que salía un jugador recién duchadito, todos al bulto a preguntarle. A la que salía otro, lo mismo. Aficionados, familiares y todo el que quisiera podía estar allí.

La última imagen fue la de la salida de algunos jugadores en sus coches. Ni Ferrari, ni Porsche, ni Audi ni BMW. Sale un tipo en un Volkswagen Golf, otro en un senzillo Hyunday… y sí, ví uno con un deportivo, pero era un Toyota que en España puede llevar cualquier pringado. Así funciona el fútbol en estos parajes, señores. La profesionalidad manda. Aún así lo pasé bien. Y volveré… porque estoy acreditado para toda la liga y yo no me pierdo el Colo Colo- Universidad de Chile.

gs  

Nueva Delhi, 11 feb (EFE).- Hace muchos días que no actualizo este blog, aunque sí que he ido actualizando el mío. ¿El motivo? No he hecho tantas cosas interesantes en el trabajo como para que fueran contadas, a diferencia de muchos de vosotros. Aunque hoy, que estoy muy aburrido -pues en más de dos horas no he escrito una línea-, voy a hacer un repaso de lo más curioso que me ha tocado cubrir.

La primer salida fuera de la oficina tuvo lugar hace un par de semanas. Se celebraba en Delhi un festival de marionetas al que asistían compañías españolas y también se inauguraba una exposición de títeres ibéricos. A priori, el tema no seducía, pero la verdad es que al final me lo pasé bastante bien. Una tarde vi un show de marionetas bastante original, mientras que otra fui a la inauguración de la muestra, a la que asistieron muchos miembros de le embajada española en la India, embajador incluido.

El tema se publicó bastante, por lo que pude seguir en internet, y hasta el país digital sacó un par de fotos que hice (aquí, por llevar una buena cámara, ya me he ganado la fama de buen fotógrafo).

El siguiente tema que me sacó de la oficina fue la 18ª Feria del Libro de Nueva Delhi. Nada nuevo bajo el sol; libros, expositores y un pabellón en el que te leían la mano y vendían gemas de la suerte. También hice una crónica sobre el tema, aunque creo que no se publicó demasiado. Y la verdad es que no me extraña.

Y la última noticia que me ha hecho abandonar la rutina de la oficina (fusilar teletipos de agencias locales) ha sido la visita de la ministra de Medio Ambiente, Cristina Narbona. La novia de Borrell estuvo aquí para asistir a una cumbre sobre el desarrollo sostenible, y tuvo un encuentro informal (de café y galletas) con los periodistas españoles en Nueva Delhi. El acto tuvo lugar en la residencia del embajador (el típico pisito ideal parejas), y contó con la presencia de algún asesor, diplomático y el propio embajador. Fui curioso tomar café en tazas con el escudo de España o esperar en un sofá y tener delante fotos de Moratinos o el Rey. Esta vez, más que a trabajar, fui a mirar, puesto que acompañé a Marta, una redactora de Efe. Allí hice alguna foto (más en calidad de fotógrafo que de periodista) y conocí a los corresponsales de El Mundo, La Vanguardia, El Periódico y El País.

Pero a parte de estos highlights, poca cosa más. La rutina no es del todo apasionante. En la oficina pasó teletipos menores y aún tengo que aprender mucho; a escribir en el estilo Efe internacional y sobre la cultura y la política de la región. A veces, puedo darle al brasa a Guillem porque compartimos un horario parecido, pero como el tío es mucho más útil en Pekín que yo aquí, no tiene tiempo para responder mis preguntas tontas.

Fuera del trabajo, no hay muchas novedades. Intento integrarme en el país, pero de momento está costando. Con confesaros que el sábado me fui solo al cine…Así que, como veis, ni rastro de las mulatas de Pau, ni del avión de Uribe, ni de las barbacoas que se pega Gerard, ni de las misas de Lali, ni los petardos de Guillem, ni la fiestas en embajadas suecas de Ana, ni del parapente de Mario, ni de..¿Narcís? ¿Sigue vivo el noi de Girona?

En fin, si queréis saber las mini aventuras que me pasan a diario o ver las fotos que voy haciendo aquí, podéis visitar www.daguab.blosgpot.com. EFE

dga