el fòrum dels exiliats

Caracas, 28 marzo.- Cuando un F-16 pasa por encima de tu cabeza, en vuelo rasante, por unos segundos solo se oye el ruido de su potente motor. Esa es una de las conclusiones a la que he llegado después de la operación “Boquete I”, con la que el Gobierno de Venezuela ha querido mostrarle al mundo que sí lucha contra el narcotráfico. Estados Unidos no se cansa de repetir que Chávez actúa en connivencia con la narcoguerrilla de las FARC, y que permite el paso de la droga por su territorio desde los campos de coca de Colombia. Colombia es el mayor productor de cocaína del mundo, y Estados Unidos el mayor consumidor. En esta macabra ecuación, Venezuela está en el medio, y la droga pasa por su territorio camino de los mercados mundiales.

Hoy tenía que estar a las 7 de la mañana en la Rampa 4 del aeropuerto internacional de Maiquetía, de donde salen y llegan todos los vuelos oficiales que pisan Caracas. Allí, un avión del ejército ha llevado a cerca de treinta periodistas hasta Guasgalito, una pequeña ciudad en el sureño estado de Apure. Una vez en Guasgalito, y después de otros treinta minutos de vuelo en helicóptero, también de las Fuerzas Armadas venezolanas, hemos llegado a la más absoluta de las nadas, a unos 15 kilómetros de la frontera con Colombia.

La gran sabana venezolana es inabarcable. Hasta donde te alcanza la vista, el vuelo en helicóptero incluido, no ves ninguna ondulación del terreno. Todo es completamente llano, y la uniformidad del terreno solo se ve distorsionada de vez en cuando por algún pequeño bosque, por algún río, algún pájaro… Este terreno permanece seco en esta época del año, pero entre marzo y octubre, cuando llegan las lluvias, todo se convierte en un inmenso humedal.

Venezuela había preparado hoy para la prensa una puesta en escena de lo más castrense. En medio de esa nada, a decenas de kilómetros de cualquier casa habitada, el ejército había dispuesto varias carpas, equipos de transmisión satelital para las televisiones, megáfonos, refrigerios, sillas con prismáticos para cada periodista… vamos, un auténtico show mediático. Eso lo sabíamos desde el principio, pero bueno, al menos en mi caso, ir a ver los llanos de Venezuela ha sido un auténtico regalo.

El ejército ha bombardeo una pista clandestina de aterrizaje de avionetas, usada supuestamente para el transporte de la droga que llega desde Colombia.  El ‘modus operandi’ de los narcotraficantes es simple: alguien pasa la frontera con la cocaína, la esconden donde toca, se prepara una pista para aterrizar, y una avioneta se lleva la mercancía donde mande el capo de turno. Solo en el estado de Apure, han dicho que tienen localizadas unas 157 pistas clandestinas, que procederán a “inhabilitar” en los próximos días. Por todo el país puede haber más de quinientas. Normalmente basta con que una retroexcavadora cave unas zanjas a lo largo de la pista para dejarla inutilizada, pero hoy tocaba algo más que eso. Está claro que tanto general y coronel no habían ido a pasar calor a la sabana para ver como una máquina hace agujeros en el suelo. Tampoco iban a llevar a tantos periodistas hasta allí para eso.

El espectáculo ha comenzado con una exhibición de la unidad canina. Los perros han encontrado dos fardos de coca enormes, mientras los grupos de operaciones especiales aseguraban un perímetro en el que el único peligro eran los reporteros con sus cámaras. ¿Dónde se han llevado la coca? No lo sé. Acto seguido, un helicóptero de fabricación rusa, un MI-35, ha disparado su ametralladora de 23 milímetros sobre la supuesta pista, y después ha soltado dos bombazos que han hecho retronar la sabana. Los periodistas estábamos a más de un kilómetro de allí, pero unas inmensas columnas de humo, así como el ruido de las detonaciones, advertían que la cosa iba en serio.

Después de esto, los artificieros han activado tres cargas huecas a distancia, que estaban enterradas en la pista. Mientras el general de mayor rango en la zona sonreía ampliamente disfrutando de un fantástico puro de un palmo de largo. La traca final la han puesto dos F-16, vendidos por Estados Unidos a Venezuela en 1983. Mediante varias pasadas, han soltado unas tres bombas cada uno de 500 libras, que han acabado con cualquier vestigio de lo que un día pudo ser una pista de aterrizaje.

El director de la Oficina Nacional Antidroga (ONA), el coronel Néstor Reverol, ha insistido en que Venezuela sí lucha “contra el flagelo del narcotráfico”. Nada mejor que un escenario montado a medida para mostrárselo a la prensa. De paso, también ha anunciado que han instalado un radar chino para controlar el espacio aéreo en unos 400 kilómetros a la redonda. Desgraciadamente, se ha quejado de que no disponen de naves para interceptar los vuelos sospechosos. Concretamente ha acusado a Estados Unidos de no permitir la compra de 24 aviones ligeros ‘Súper Tucanos’ a Brasil el año pasado. Dichos aviones cuentan con tecnología militar estadounidense, y por tanto Venezuela tendrá que conformarse con los F-16 que, si bien son muy espectaculares, no dejan de ser trastos viejos en el mundo de la aviación militar actual. La compra de los ‘Súper Tucanos’ sí que fue autorizada a Colombia.

En todo caso, hay que reconocer que luchar contra el narcotráfico en esa inmensidad inhabitada es una tarea más que complicada. Por lo visto, para abrir una nueva pista de aterrizaje clandestina basta con que un camión pase cincuenta veces por la misma senda. El terreno es llano de por sí, y compactar una porción de dos kilómetros de largo no tiene mayor misterio. Los pilotos de las avionetas repletas de coca no necesitan más que la señalización de una bengala encendida por alguien en tierra, en plena oscuridad, para aterrizar donde toque.

Con este panorama, y a pesar del show mediático de hoy, me parece que a Venezuela le tocará seguir escuchando que colabora con el tráfico mundial de la droga. O mucho cambian las cosas, o la gran sabana venezolana seguirá siendo igual de inhóspita, aún para los F-16. mm

Rio de Janeiro, 28 de març (PAU).- Brasil s`ha llevat avui amb una notícia que fa temps esperava, tot i que mai se sabia quan arribaria. El diari ‘O Dia’ publicava una exclusiva entrevista a Romàrio en la que el jugador afirmava que es retira del futbol, perquè segons ell, ja no està en condicions de seguir jugant als 42 anys (no juga un partit des del novembre).Una notícia similar a l`agonia del Papa, tothom sabia que el capullo aquell que sempre anava de blanc l`havia de palmar però faltava saber quan. I tot i així, i després d`agonitzar durant dies, quan per fi la va dinyar la seva mort va ser la notícia del dia durant bastant temps. Amb Romàrio passa el mateix. Un personatge irrepetible, l`únic futbolista en actiu que pot presumir d`haver fet 1.000 gols (segons els seus números, això sí) i una de les persones més cèlebres de Brasil. Un autèntic ídol que tenia a tot el país pendent del seu adéu definitiu.

Però ‘O Baixinho’ és un paio peculiar, que mai deixarà de sorprendre a ningú. Quan tothom ja s`havia fet ressò del seu adéu, ha aterrat a Fortaleza (nord de Brasil) per inaugurar un restaurant de luxe d`uns amics seus. La premsa esperava boja les seves primeres declaracions una vegada confirmada la notícia. I no només ha dit que no diria res, sinó que només ha dit una frase a la TVGlobo: “No m`he retirat, només sóc un parat que estic esperant que m`arribin les ofertes”.

Així doncs, desmentint la seva pròpia entrevista, deixant clar que encara no ha penjat les botes.

Fent una petita reflexió, era extrany que es retirés de cop i volta, i més amb la mala època que ha viscut últimament. Després del seu últim partit, al mes de novembre, li van detectar en un control antidòping una substància per evitar la caiguda del cabell. Injustament segons el meu punt de vista, el van castigar amb 120 dies de suspensió, un càstig massa gran per algú de 42 anys que no es dopava per millorar el seu rendiment, sinó per evitar que la seva ja enorme calba vagi a més. Sense poder jugar, el Vasco da Gama, el seu club, li va oferir la direcció de l`equip. Era curiós veure Romàrio a la banqueta dirigint, però l`idil·li va durar poc: en un partit de la Taça Guanabara, es va negar a acceptar l`imposició del seu president, Eurico Miranda, d`alinear a un jugador. Orgullós com sempre ha sigut, Romàrio va dir que plegava, que no acceptava aquestes intromissions. Cal dir que Eurico Miranda és una espècie de Jesús Gil, un autèntic mafiós i un fill de puta que no només està portant el Vasco da Gama a la ruina econòmica, sinó que ha destrossat l`equip que tenien i patiran per no baixar aquest any. Odiat per la majoria dels aficionats (del Vasco i dels altres equips), la polèmica sempre va amb ell, perquè no sap tenir la boca callada i la seva xuleria el perd.

‘O Baixinho’ va seguir lluitant per demostrar que no s`havia dopat, cosa que finalment va aconseguir al febrer, quan va quedar absolt. I únic com és ell, la primera pregunta que li van fer al sortir del judici va ser què faria ara un cop podia tornar a jugar. La resposta, només la podia dir ell: “Tornar-li amb sexe a la meva dona tot el costat i el suport que m`ha donat durant aquest temps”. I es va quedar tan ampli i va marxar, davant la cara d`incredulitat de tots els presents.

Deprés d`haver dimitit com a entrenador, a Romàrio el seu contracte encara l`unia amb el Vasco fins el 31 de març. El gran debat estava en veure si seguia una mica més amb l`equip amb el que es va iniciar i on té una estàtua al seu estadi (San Januário) o fitxava per pocs partits per un altre equip. I aquest altre equip, per diversos motius, només podia ser el Flamengo, el màxim rival del Vasco.

Però el Flamengo té greus problemes econòmics i no acaben de veure clar el seu fitxatge. Romàrio el que vol és jugar 3 partits amistosos a Maracanà i penjar les botes. Evidentment, tres partits que seran retransmesos a tot el país i arreu del móni amb el 50% de taquilla i drets televisius per ell. Es parlava que un dels rivals seria el Barça, en el tercer partit, perquè Nike patrocina a Barça i Flamengo. Però ara el Mengo i Nike estan a punt de trencar peres i difícilment la marca esportiva farà l`esforç de portar el Barça a Rio, com va fer fa poc a Buenos Aires per jugar contra Boca.
I mentrestant, tot el país segueix pendent de la decisió de Romàrio. Ell no penjarà les botes 5 o 6 mesos més tard d`haver jugat el seu últim partit. Ell sap el poder de convocatòria que té com a estrella mediàtica que és i vol despedir-se per la porta gran, amb qui més li pagui i amb qui millor li proposi organitzar els seus partits d`homenatge. El que està clar és que per ara, el dubte sobre el seu futur encara segueix a l`aire. Només ell sap com i on acabarà la seva carrera, la d`un dels millors davanters que ha tingut mai el futbol mundial. El seu últim gol encara l`ha de celebrar.

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Santiago de Chile, 27 mar.- Existe el turista fetichista. Es aquel que no puede evitar llevarse algo del sitio que visita, ya sea una piedrecilla del suelo, una plantita o cualquier objeto que en su fuero interno le permita recordar que ha estado allí. Yo mismo recuerdo que cuando era pequeño fui de excursión escolar a la zona volcánica de la Garrotxa y de vuelta a casa llevaba conmigo dos pequeñas rocas volcánicas. Las dejé tiradas por mi habitación, pero cuando repentinamente aparecían ante mí, me venía a la memoria el hermoso paisaje de la Fageda d’en Jordà.

Marko Kulju, finlandés de 26 años, es un fetichista. El tipo vino a pasar unos días al fabuloso archipiélago chileno de Isla de Pascua, atraído por su cultura milenaria, sus idílicos parajes y los populares moáis, las imponentes estatuas de piedra que custodian la isla y que tallaron entre los siglos XII y XVII los rapa nui, antiguos habitantes polinesios del lugar.Al ver un moái en la playa de Anakena, el recaptador de recuerdos impulsivo que Kulju lleva dentro surgió del modo más inesperado. En vez de dirigirse a la tienda de souvenirs más próxima y comprarse una réplica en miniatura de una de las estátuas, el finlandés decidió que eso no era suficiente, necesitaba algo más. Se encaramó a la imponente figura y, al más puro estilo Miki Tyson -aunque Kulju lo hizo con las manos- mutiló una oreja del moái.

Al ser descubierto por una mujer que pasaba por allí, el sorprendido fetichista huyó campo a través, despojándose, muy a su pesar, del cacho de oreja del moái que había arrancado con sus propias manos. Como no podía ser de otra manera, poco después fue detenido por la policía. Según aseguró a la prensa un responsable policial, el finlandés señaló que “la estatua le parecía majestuosa, y que por eso quería llevarse un recuerdo a su país”.

Su furtiva afición le saldrá cara. Kulju se encuentra bajo arresto domiciliario en el hostal donde se aloja en Isla de Pascua y con orden de arraigo. Deberá esperar los trece días que dure la investigación para que se dicte la condena por infracción a la Ley de Monumentos Nacionales. Se enfrenta a una posible pena de cárcel y a una multa que puede llegar a los 8,6 millones de pesos chilenos (12.200 euros).

Mal asunto para el finlandés fetichista. Con lo fácil que era llevarse una piedrecilla del suelo, como yo hice en la Garrotxa… gs

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Caracas, 26 marzo.- Andrés Izarra es, sin lugar a dudas, uno de los pesos pesados en el Gobierno de Chávez. Es el ministro de Comunicación e Información, y es uno de los grandes. La grandeza de Izarra reside no solamente en que sea, posiblemente, uno de los ministros mejor formados y capacitados para desempeñar tareas de responsabilidad. Se le ve competente, sabe hablar, y en términos generales se puede decir que hace su trabajo correctamente. Eso, entre los ministros de Venezuela, no es algo demasiado común. Además, no creo que pase de los cuarenta años, y sigue en su puesto después de varios meses, características que, nuevamente, no abundan entre el equipo ministerial del gobierno de Venezuela.

Andrés Izarra trabajaba en el canal opositor RCTV en el momento del golpe de Estado del 11 de abril de 2002 contra Chávez, que había sido elegido democráticamente en unas elecciones libres. Después de la reposición de Chávez, dicho canal, que juzgó un papel claramente partidario durante las horas que duró el golpe, siguió emitiendo. La señal de RCTV fue eliminada del espacio radioeléctrico venezolano el año pasado, al no renovársele la licencia que había vencido. Dicho “cierre”, porque como ya he explicado no fue un cierre como tal, fue condenado por numerosos medios de comunicación, porque consideraron que atentaba contra la libertad de expresión. En la práctica, yo creo que cualquier país democrático no renovaría la licencia de un medio de comunicación que, a la vista de lo sucedido, y objetivamente, podría calificarse de golpista. RCTV sigue emitiendo por internet, y sigue haciendo telenovelas, su punto fuerte, si bien es evidente que ha perdido la mayor parte del peso que antes tenía.

Izarra trabajaba en RCTV en el momento del golpe, pero como puede observarse en el documental “La revolución no será transmitida” (desde mi punto de vista, imprescindible para cualquiera que quiera opinar sobre Venezuela), denunció la censura informativa que se impuso en los medios de la oposición. Alguien, no se sabe quien, tumbó la señal del único canal que en aquel momento controlaba el gobierno depuesto, que era el de propiedad estatal. De este modo, Venezuela sufrió un apagón informativo en el que, los únicos que sí informaban de lo que pasaba, eran los medios privados. Dichos medios, como está ampliamente documentado, desinformaron, tergiversaron y parcializaron todo y cada uno de sus contenidos durante las horas siguientes al golpe. Finalmente, Chávez fue repuesto gracias a un contragolpe del ejército y a los protestas de los venezolanos en las calles. El avión que transportó a Chávez desde Miraflores hasta la isla donde estuvo retenido tenía matrícula estadounidense. El golpista Pedro Carmona, que se erigió en presidente por algunas horas, reside en la actualidad en Colombia.

Izarra fue expulsado de RCTV por protestar contra la línea editorial de RCTV, y ahora es el ministro de Comunicación de Chávez. Una de sus leyes más novedosas ha sido la capacitación de medios e infraestructura para crear medios “comunitarios y alternativos”. Se trata de radios, televisiones y periódicos creados en asociación por un barrio, parroquia o municipio concreto. Algunos, como Catia TV, llevan tiempo en antena y tienen una audiencia nada despreciable.

Ayer Izarra hizo pública una carta que le dirigió al editorialista norteamericano Jackson Diehl, del ‘The Washington Post’. En su carta Izarra muestra su “preocupación con respecto a la cobertura hostil, distorsionada e imprecisa” que ‘The Washington Post’ hizo en el último año en relación a Venezuela. El ministro de Comunicación subraya que el periódico estadounidense, en sus editoriales de 2007, ha calificado a Chávez de “hombre de fuerza”, “autócrata”, “payaso”, “déspota” o “dictador”. Hasta en siete ocasiones se refirió al gobierno de Venezuela como “dictadura”, “régimen represivo” o “autoritarismo”.  A Izarra le parece especialmente grave que se utilicen tales calificativos con un país cuyo presidente ha sido escogido en consecutivas elecciones democráticas, abaladas por los principales organismos internacionales. “Estados Unidos ha utilizado tales clasificaciones para justificar guerras, intervenciones militares, golpes de estado y otras técnicas de cambio de gobierno, a lo largo de las últimas décadas”. Guatemala, República Dominicana, El Salvador, Nicaragua, Panamá, Chile… no hace falta ir tan lejos en el tiempo para encontrar ejemplos. ‘The Washington Post’ también dijo en sus editoriales  que Chávez “controla los tribunales y los medios televisivos” o que con su proyecto de reforma constitucional, pretendía “gobernar indefinidamente” o convertirse en un “presidente de facto de por vida”. Ambas informaciones son, como poco, imprecisas, impropias de un periódico que aspire a ser un referente de la imparcialidad y rigurosidad informativas.

La carta de Izarra acaba de la siguiente manera:

 “Estamos indignados con el contenido de la página editorial del Washington Post sobre Venezuela. El Post fue una vez el bastión genuino del reportaje investigativo y la búsqueda de la verdad. Esos días pasaron y el Washington Post se ha convertido ahora en nada más que un tabloide que sirve a intereses especiales. Los nobles principios que Eugene Meyer imaginó para el Washington Post en 1935, que incluían “decir la verdad tan cerca a como la verdad pueda ser confirmada”, “decir toda la verdad tanto como se pueda aprender, en lo relativo a los asuntos importantes para América y el mundo” y “el periódico no será el aliado de ningún interés especial, pero será justo, libre y sano en sus perspectivas sobre los asuntos públicos y las personas públicas” han sido violados por editores como usted, Mr. Diehl, quien ha escogido promover una agenda personal nociva en lugar de asegurar la grandeza de su periódico”.

Quizás podría reflexionarse sobre la capacidad de penetración en la opinión pública que tiene el ‘The Washington Post’ y la que tiene Catia TV, sobre el poder mediático de cada uno y el grado de aceptación que llegan a tener las ideas simples, aunque sean falsas, repetidas infinitamente. Quizás uno podría preguntarse también porqué si Uribe planea reformar la Constitución para volver a presentarse a unas presidenciales no es un golpista, pero si lo hace Chávez sí. Posiblemente quien se lo pregunte en voz alta sea tachado de comunista, fidelista, o partidario de Chávez. Al fin y al cabo, yo creo que es lo que haría el ‘The Washington Post’. En todo caso, el no preguntárselo y seguir la línea marcada asegura tener un mayor éxito mediático. Por lo menos seguro que mayor que dedicarse a hacer preguntas incómodas. mm

Caracas, 24 marzo.- Isla Margarita, Puerto La Cruz, el Parque Nacional de Mochima, la Península del Paria, Río Caribe, la Cueva del Guácharo, Cumaná… ¡todo ello fue posible gracias a las vacaciones de Semana Santa! Sí, junto con cuatro panas españoles más alquilamos un carro y nos lanzamos a la aventura.

El día antes de la partida ‘Obrint Pas’ debutó en América Latina, con un concierto en Caracas, patrocinado por la oficialista alcaldía mayor de Caracas. El concierto era gratuito, también tocaban otros tres grupos, y no había menos de dos mil personas. Enorme. Lo cubrí para Efe, y acto seguido, después de que la policía metropolitana nos parara por la calle simplemente porque tenemos pinta de guiris, preparé la mochila para la semanita que se avecinaba.

Marchamos el sábado a primera hora, hasta Puerto La Cruz. Allá agarramos el ferry que nos llevó a la Isla de Margarita (dos horitas en el barco más rápido). La Isla Margarita podría considerarse la zona más turística de toda Venezuela, si bien está infinitamente más virgen que cualquier zona de las Canarias. Allá fuimos un día en peñero hasta la Isla de Coche, y otro más hasta Playa El Agua. Por la noche descubrimos los encantos del Cami Beach, una especie de discoteca al ladito de la playa, si bien la ley seca hizo estragos al cortarnos la rumba, de raíz, a las tres de la mañana. La ley seca la puso Chávez hace dos años, en los periodos de vacaciones, para intentar reducir los accidentes de carro prohibiendo vender o servir alcohol a partir de una hora determinada. Hasta cierto punto tiene sentido, porque aquí la gente bebe a saco. De hecho, les da igual que a según qué hora un local cierre, porque para eso sí son muy previsores, y tienen todos neveras repletas de cerveza y ron en sus coches, con equipos de altavoces a la última, para seguir la fiesta donde sea. El resultado de la ley seca, al menos el año pasado, fue que murió más gente que nunca en accidentes de circulación.

Tras Margarita seguimos por carretera hasta Río Caribe, pasando el día de camino en el Parque Nacional de Mochima. Las playas salvajes, las aguas cristalinas, y lo poco explotado que está todo hacen de este sitio un lugar para quedarse más días, si bien no había tiempo para todo. Allí vimos desde el peñero la Isla Tortuga, y a la Virgen del Valle, que la tienen en una roca en medio del mar. Es la típica historia de “pastorcillo encuentra a virgen en cueva y le hacemos un monasterio”, con la salvedad que, en este caso, la encontraron unos pescadores y no hay monasterio. Y bueno en la playita, con la pelota que habíamos comprado, y nuestra cava (nevera) empezamos a sentirnos venezolanos de toda la vida.

Río Caribe fue la zona menos turística donde estuvimos y, si bien durante todo el viaje los venezolanos fueron siempre mayoría, fue en este pequeño pueblo costero de la Península del Paria, donde más nos integramos con los lugareños. Éramos los únicos no venezolanos que vimos en cuatro días, excepto una pareja de alemanes, a pesar de que existen unos rincones bellísimos. Recorrimos la península con el carro, en busca de la Cueva del Guácharo, preguntando en cada pueblito perdido del camino. Gracias a los cedés que compramos en las gasolineras pudimos saborear las últimas canciones de reguetón y salsa, practicando nuestro movimiento de cadera, o las del cantautor venezolano Alí Primera (un grande). A la cueva llegamos un cuarto de hora después que cerrara, por lo que no pudimos pasar, después de cinco horas de viaje. Por lo menos  aprendimos bien el camino, y para la próxima vez ya sabemos llegar en la mitad de tiempo (un lujo teniendo en cuenta que las guías brillan por su ausencia, y los cárteles indicativos en la vía, directamente, no existen).

El viaje de regreso, histórico. Para recorrer 550 kilómetros, desde Río Caribe hasta Caracas, estuvimos catorce horas y media de reloj. Las colas, las carreteras, las alcabalas (puestos de control) a cada poco… buffff. Los cinco metidos en un Corolla, después de ocho días de convivencia, podía convertirse aquello en una olla a presión. Pero no, todo salió perfecto.

¿Las conclusiones? Bien, en primer lugar comentar que los venezolanos son muy buena gente. Todo el mundo nos ayudó, nos cuidó, nos trataron bien… Siempre te comentaban “cuidado, hay mucha delincuencia”, pero nosotros no tuvimos en ningún momento la sensación de inseguridad. Temas logísticos o organizativos del país ya es otro tema, pero bueno, también ahí reside parte del encanto de Venezuela.

En segundo lugar, la conducción es absolutamente suicida. En 550 kilómetros, siempre por carreteras principales, no recorrimos más de 200 por autopista. El resto fueron carreteras de doble dirección. En ellas la delimitación de los carriles, o un buen firme con un asfaltado uniforme son aspectos que no están, para nada, garantizados. Adelantar en una curva cerrada, sin visibilidad, a cinco carros de golpe, es algo completamente habitual. Si viene otro carro de frente, o frena, o se aparta. En la práctica, el que adelanta siempre acaba volviendo a su carril, a costa de los frenazos del resto. El tema llega al extremo que, cuando hay mucha cola, directamente, ves a carros pasar por tu izquierda, a más de 80 kilómetros hora, por el carril contrario.

Tercero: el reguetón mola. Nunca pensé que llegaría a decir eso, pero el bailarlo hace que te acabe gustando. Además, como no enamorarse de letras del estilo “la vecinita tiene antojo (…) el vecinito le echa un ojo” o “yo soy el marido de Yasuri Yamilé, si te metes con ella te saca la Gillette”. Brutal.

Y ya volvemos a estar en Caracas, de regreso de la escapada necesaria de esta ciudad. Lavadoras, descubrir que el cambio paralelo está más bajo que nunca, y notar en nuestras propias carnes los efectos de la alocada inflación en la que está inmerso el país. Una caja de cervezas ha pasado de los 38 bolívares a los 44, en una semana, mientras que el pasaje de las camionetas ha subido de 0,9 a 1,1. En todo caso, ¡el Oriente venezolano es burdo arrecho!. mm

Rio de Janeiro (PAU).- Brasil és un país orgullós, que moltes vegades no vol reconèixer les seves mancances i els seus problemes i es creu el millor del món en infinitat de coses. Aquesta sobèrbia que tenen l`apliquen en forma de rabia quan algun país fa alguna cosa que els hagi pogut perjudicar. Ja fa temps, els Estats Units van començar a demanar un visat especial pels brasilers que volguéssin entrar als EUA. Indignat, Brasil va reaccionar de la mateixa manera, demanant un visat als americans que anéssin a Brasil, Lògicament, la xuleria brasilera va durar poc, i al cap de poques setmanes, suposo que per les pressions rebudes, van acabar retirant la nova normativa. Després va passar igual amb Mèxic, que seguint ordres yankis, van demanar un visat als brasilers. I Brasil, doncs s`hi va tornar.

Ara el torn li toca a Espanya: un grup d`estudiants brasilers no van poder passar de Barajas, perquè la policia deia que no reunien els requisits. L`any passat, més de 3.000 brasilers van haver de tornar a fer les 12 hores d`avió fins a Brasil al no poder entrar a Espanya per tenir alguna irregularitat en el passaport o visat. La rabieta brasilera no es va fer esperar: l`endemà, vuit turistes espanyols no van poder entrar a Bahía perquè segons la policia de fronteres, no reunien els requisits del passaport o no teninen prous diners per la seva estància a Brasil. En una setmana, Brasil ha multiplicat per 6 les negacions d`entrada a turistes espanyols. Tot, en un estat de ràbia i en tal de fer-se notar. La premsa ho ha aprofitat al màxim per recordar totes les lleis anti-immigració que hi ha a Europa, i fent un recompte dels païos de la UE i si permeten o no als brasilers entrar-hi per viure. N`han fet un escàndol, fent-se la víctima.
Una de les primeres coses que em van dir quan vaig arribra aquí i vaig explicar els mil problemes que m`havien posat per fer el visat, és que tot era una represàlia: Espanya posa dificultats als estudiants brasilers per anar a Espanya. Doncs el Brasil, igual. Si tu em putejes, doncs jo també. Així van aquí.

El problema, és que obliden que hi ha una petita gran diferència entre el brasiler/a que va a Espanya i l`espanyol/a que va a Brasil. No dubto que la majoria o potser tots els estudiants brasilers que es van quedar sense entrar a Espanya i que van iniciar el problema diplomàtic que ha sorgit tinguéssin bones intencions i anéssin en plan legal, però només caldria fer un recompte de quants n`hi ha d`il·legals arreu d`Espanya i Europa, siguin estudiants o no. És lògic que qualsevol persona vulgui fugir de la pobresa i la misèria que pugui tenir al seu país i que tingui dret a una vida millor. I probablement, és aquesta l`intenció de molts dels brasilers que van a Espanya. Brasil però, oblida que difícilment un espanyol anirà a Brasil amb els mateixos motius.

Per molta potència emergent que sigui, les mancances i limitacions del país són més que evidents al carrer i en el dia a dia, i normalment, les persones quan fan un canvi és per millorar, no per empitjorar. El somni de molta gent és passar-se els dies en una tumbona a la platja, sota una palmera mentre pren el sol, cosa que al Brasil es podria fer millor que en qualsevol altre lloc. Però dubto que el somni de qualsevol europeu sigui el de veure empitjorar les seves condicions de vida i passar a viure en una selva on s`hi barrejen coses del primer món més luxós amb la més aboluta pobresa i misèria, com passa a Brasil. Aquesta és la diferència que hi ha entre qui marxa del Brasil per millorar la seva vida al primer món i qui arriba al Brasil procedent del primer món, que a no ser que sigui per una brasilera o per una bona feina, si no és per poder fardar d`estar-se tot el dia a la platja, no crec que se li hagin perdut gaires coses per venir aquí més enllà de passar-se uns dies de vacances.

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Però quan he escoltat les reaccions del PP, semblava que havien guanyat també. No ho han dit, però al treure més vots que en les últimes eleccions, ja es considera una victòria. Vaja, tothom donava per fet que només hi hauria dos possibles guanyadors i que s`havien bipolaritzat els comicis i ara els dos grans partits acaben i tots contents. No n`ha perdut un? Per les reaccions, diria que no. Escoltant la ràdio, han dit que el paper de Rajoy al balcó era per gravar, que estava perdudíssim. Però el públic no, eufòric. Ho han descrit com una situació kafkiana, amb tota la mofa que n`han fet. Però de la paraula derrota, ni piu.

Al tornar a Catalunya, a la seu de CIU també havien guanyat, perquè seguien sent una coalició decisiva i amb no sé quants mil vots. De derrota, tampoc n`han dit res, per bé que han quedat superats per altres partits en el territori on es presentaven. A Esquerra tampoc han parlat de derrota, tot i que sí que han reconegut que no ha anat com esperaven. Però buscar excuses és molt fàcil: que si s`han quedat a casa els votants per la bipolarització, que si el desànim de l`Estatut, que si tal, que si qual…d`autocrítica i pensar en els seus errors, no he escoltat res. I a Iniciativa tres quarts del mateix, perden un dels dos escons i cap autocrítica, tot és bonic i fantàstic i cal felicitat el partit guanyador.

En canvi, he pogut sentir el discurs de Llamazares, que m`ha agradat per la seva sinceritat. No és habitual que un polític reconeixi el fracàs en unes eleccions, i ell ho ha fet. El xaval semblava tocat de veritat, però ha estat sincer. Chapeau, ha estat l´únic que no ho veu tot de color rosa i que no ha viscut una gran nit, com han fet tots els altres. I al final, ha decidit abandonar el càrrec. Ben fet.

Veient tot aquest xou lamentable, on menys un, tots han guanyat o cap ha reconegut obertament la seva derrota, em sento orgullós de seguir sense haver votat mai en unes generals espanyoles. A les del 2004, les primeres que podia fer-ho, estava a Dinamarca. Ara a Brasil. El 2012 a saber, però molt haurien de canviar les coses perquè fes el més mínim esforç per anar a votar, estigui on estigui. El xou d`avui, carregat d`hipocresia per part de tots, m`ha acabat de tocar el que no sona, sobretot després de perdre el Barça. Per cert, no m`imagino una lliga on després del guanyador, els 5 o 6 primers, aspirants tots ells a fer alguna cosa important abans de començar el campionat, diguéssin un cop acabada que estan molt contents perquè han fet més punts que l`any anterior, i que han plantat cara al guanyador. No, només guanya un i els altres han fracassat.

Al Brasil, com a Suïssa, és olbigatori anar a votar. Si no ho fas, enlloc de la multa que et posen a Suïssa, et neguen el permís de sortida del país i no et donen la cartilla de treball que cal per qualsevol feina. Per recuperar-la, has de pagar la simbòlica multa de més o menys 1 euro, que per molts milions de pobres que viuen aquí, no deixa de ser un euro (uns 2′5 reals). Crec que aquest mètode és encertat, obliguen a tothom a decidir pels qui decidiran per ells. Però mentre jo tingui la sort de non tenir aquesta “imposició” i veient els possibles desgraciats que m`haurien de fer decidir per un d`ells per anar-lo a votar, per ara seguiré sense moure un dit.

Es viu massa bé passant de política i dels polítics, de les promeses i les acusacions com per haver de perdre el temps en pensar quin és el menys dolent de tots els que hi ha i després fer l`esforç de perdre 10 minuts d`un diumenge per anar a votar. El temps és or.

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Caracas, 9 marzo.- “Ministro, mándame 10 batallones a la frontera” –dijo Chávez. El conflicto de estos días entre Colombia y Ecuador, con Venezuela como invitado, llegó a su punto más álgido con esas declaraciones de Chávez. El ejército colombiano había penetrado en Ecuador, en una zona fronteriza selvática de difícil acceso, para matar mientras dormían a una veintena de guerrilleros de las FARC. Mató al “negociador” que estos días últimos había participado en la entrega unilateral de siete rehenes que llevaban más de seis años en la selva.  Reventó con su acción militar las posibilidades de más liberaciones en el corto tiempo, también le reventó a Chávez la posibilidad de colgarse más medallitas con el tema. A partir de ahí, cruces verbales durísimos, movilizaciones de tropas, expulsiones de delegaciones de embajadores… ¿Y qué más?

Colombia amenazó con denunciar a Chávez ante la Corte Penal Internacional por financiar con 300 millones de dólares a las FARC. Correa, en Ecuador, se mostró indignadísimo con Uribe, e hizo frente común con Chávez (más bien al revés, Chávez hizo frente común con él). Daniel Ortega, también a la gresca con Colombia a costa de unas reivindicaciones costeras, se subió al carro bolivariano. Todos hablaron de la peor crisis registrada en la zona desde hacía años. Desde el oficialismo en Venezuela a Uribe se le acusó de narcotraficante y paramilitar. Se amenazó con nacionalizar empresas colombianas en Venezuela y reducir el comercio bilateral entre los dos países (6.000 millones de dólares solo el año pasado). La Organización de Estados Americanos acordó que Colombia había violado el espacio soberano de Ecuador, no hubo sanciones. Chávez calificó la muerte del número dos de las FARC, Raúl Reyes, como un “asesinato cobarde” y guardó un minuto de silencio en su honor durante el ‘Aló, Presidente’. Uribe engañó a Correa, según éste último, al informarle por primera vez del suceso porque, según el ecuatoriano, Uribe le dijo que se trataba de “una persecución en caliente”. Durante el bombardeo, dos kilómetros más allá de la frontera, los guerrilleros de las FARC dormían. De hecho fueron dos bombardeos, con un intervalo entre ellos de quince minutos. Comandos especiales se adentraron después en la selva para recuperar el cuerpo de Reyes. La operación tiene toda la pinta de llevar el sello de la CIA; al fin y al cabo los dólares que paga cada año Estados Unidos en el marco del Plan Colombia tienen que servir para algo. Correa  y Chávez negaron por activa y por pasiva sus vínculos con las FARC y exigieron la inviolabilidad de sus fronteras. Correa dijo que, si las FARC eran un problema regional y eso justificaba violar una frontera, entonces él podría bombardear Colombia cuando supiera que en algún sitio se escondía alguno de las FARC. Entre los muertos hay algún chileno y algún mejicano. Y esta, y la otra, y la de más allá…

Pero, al mejor estilo de culebrón, todo se solucionó en la cumbre del Grupo de Río, que se celebró el viernes en Santo Domingo. Estaban todos presentes, menos Lula, que no tiene un pelo de tonto. Chávez, y no son solo impresiones mías, sino compartidas con reputados y experimentados periodistas, hizo un discurso brillante, calmando los ánimos y mostrándose como un estadista internacional (perdón, regional). También es cierto que, tres días antes, en un arranque de furia en medio de su programa semanal, le había ordenado al ministro que enviara diez batallones a la frontera. Al final, todos se abrazaron. Diez horas antes se ponían de vuelta y media, los medios hablaban de la posibilidad de una guerra inminente, ¿y al final se abrazan todos como si nada? Amigos, ¡esto es el Caribe! ¡Dos palmaditas en la espalda y todo arreglado!

Esta forma de hacer política tiene más de pasional que de racional, no hay duda. Es improvisado, en las antípodas del encorsetamiento de las instituciones europeas. Choca, impresiona, alucina, flipa, deja con la boca abierta… ¡pero es que es así! ¡Es real! ¿Quién puede comparar nada con los países occidentales? Yo, desde luego, no me veo capacitado. Chávez contó historietas en medio de la cumbre del Grupo de Río y Cristina Kirchner, Evo, Correa, el presidente de Panamá y el de Santo Domingo, Ortega, ¡le reían las gracias! Para haberlo visto, de verdad. Oye, y es que de verdad que tenía su gracia. Vaya discurso del presidente de la República Bolivariana de Venezuela, el comandante Hugo Rafael Chávez Frías… sí, desde que estoy aquí, el pasado viernes fue el día que más chavista me sentí. Por tanto, en esta entrada semanal, no puedo dejar de mandaros saludos bolivarianos. mm

Estimad@s energúmen@s,

Hace tiempo que no escribo en este prestigioso fórum. Podría decirse que los plastas de Venezuela, Ecuador y Nicaragua, más los tocacojones de las FARC, el ELN, los paramilitares y los políticos en general (misma mierda) me están haciendo trabajar mucho más de lo que mis padres, familiares y amigos jamás habrían esperado.

La semana pasada sufrí una explotación laboral sin parangón desde la revolución industrial. Los que me conocéis sabéis que yo nunca exagero (risas).

En primer lugar, decir que uno de los primeros síntomas de una sociedad enferma es la hora a la que se convocan los actos. A mi parecer las 07:30 de la mañana NO ES UNA HORA RAZONABLE. Y menos cuando uno tiene que ir duchado y sin legañas, pero sobretodo desayunado. Los colombianos llegan a esa hora frescos como rosas tras haber ingerido una sopa de costilla, un tamal (una especie de mazorca machacada con todo tipo de tropezones grasientos) o una arepa untada de sebo con un chorizo. Yo soy incapaz.

En fin, que el lunes me enviaron a esas horas intempestuosas a un pueblo para dar la bienvenida a la primera incursión de Danone en Colombia. La hacienda donde se celebró el acto era bonita, en medio de unas tupidas montañas plagadas de vacas e industrias. Esa gente miserable de Danone sólo nos dio un (misérrimo) yogur lleno de vacilos en seis horas. Lo más llamativo era que a tal acto acudieron más de mil personas. Más adelante analizaré este fenómeno.

Regresé en un notable estado carencial. Lo que no sabía es que todavía me esperaba más. La guerrilla iba a soltar a 3 rehenes y Uribe iba a participar a las 21:00 en el acto inaugural de la feria del turismo colombiano. Huelga decir que Colombia apenas recibe turistas y los empresarios del ramo no se explican muy bien por qué un país con semejantes atractivos no es visitado. Pues está claro, señores: porque está lleno de salvajes sanguinarios. Obviamente, Uribe ni tan solo hizo referencia a los rehenes y además decidió hacer una de las cosas que más le gustan, es decir, “celebrar un Consejo”. Esto consiste en que todos los asistentes al acto le pueden hacer preguntas durante horas y horas. Mortífero. Aún así, da para reir con las intervenciones del personal. El acto acabó a las23:30. La asistencia fue multitudinaria.

El martes, de nuevo hacia las 08:00, acto delirante sobre un programa informático que habían implementado para el sistema de seguridad social. Obviamente, este tema absolutamente insulso tenía que cubrirse para quedar bien con no se qué pez gordo. Creo que sin duda se trata de uno de los coñazos más apoteósicos a los que he asistido en mi vida. Asistencia: unas mil personas.

¿Por qué tanta gente en esto sactos deleznables? Porque la alta sociedad bogotana (ellas con sus operaciones de tetas, nalgas, rinos y liftings; ellos con sus litros de gomina, sus sonoras risotadas y sus trajes casposos) se corre con este tipo de parafernalia vomitiva. Allí están todos, en patios de butacas, amfiteatros o coktails masivos, se saludan de punta a punta del escenario, se abrazan, sonríen y por lo bajini dicen “Fulano de tal está arruinado y su mujer parece que tenga flemones”

Pase un día entero más en la feria de turismo, sin más pormenores.

Lo rico llegó el jueves. A primerísima hora de la mañana me enviaron con un fotógrafo a un pueblo llamado Facatativá, a unos 50 km. de Bogotá. Ese día llegaban 18 policías mutilados por las Farc, tras un viaje de 400 km en silla de ruedas desde Medellín. Cuando llegué al pueblo, las calles estaban abarrotadas. Todos los escolares estaban a la vera de la camino a la espera de los policías. Miles de personas copaban el camino hacia Bogotá. Hombres y mujeres se agolpaban en los tejados con banderas de Colombia y blancas por la paz.  Los policías llegaron custodiados por un inmenso convoy militar, pero sobretodo acompañados por otros cientos de personas que en bici, a la carrera y en moto les seguían. Se formó un atasco demasiado grande como para seguirles en coche así que tuve que pedirle a un motorista que me dejase ir atrás para grabarlos, en plan Tour de Francia. Pasamos los pueblos de Facatativá, Madrid (sí, Madrid es un pueblajo de mala muerte con fama de estar plagado de delincuentes), Mosquera y otros de la Sabana Bogotana. Es una zona en la que se cultivan flores, y cuando entrabas en un pueblo la gente lanzaba miles de pétalos y flores y gritaba consignas por la libertad y co0ntra las Farc y el terrorismo. En los ayuntamientos, recibían a los policías como a “héroes de la patria” y todo el mundo se peleaba por tocarlos. Himnos de Colombia, salmos del párroco y música salsa eran los ingredientes del ceremonial a la colombiana. Fue agotador pero valió la pena.

No recuerdo muy bien que pasó el viernes, pero se que me hiceron llevarme la cámara a casa porque el lunes, a esa puta hora de siempre, venían los astronautas del Discovery para no sé que puta mierda. En realidad sí lo sé. Es una estrategia de la embajada estadounidense para hacerle la rosca a los colombianos. Les tienen de lo más mimados. Es una contraprestación a la tortura anal que le está haciendo el amigo George a Uribe. Éste último hace tiempo que se bajó los pantalones, se puso en pompa y dejó que le metieran una gran berga yanki a cambio de ayuda para derrotar a las Farc y el narcotráfico. Eso sí, los yankis jamás le criticarán y harán caso omiso a las informaciones, publicadas en revistas estadounidenses como Newsweek, en la que vinculan directamente a Uribe con el casi extinto cartel de Medellín y los paramilitares. En fin, que si alguien conoce el chiste ese de “Makumba o muerte”, eso es lo que le están haciendo.

Al más puro estilo Mario, al salir del trabajo pillé una cogorza de órdago. No era para menos después de esa maldita semana de pico y pala. Lo que no podía imaginarme es que me despertarían a primera hora de la mañana, me sacarían de la cama y me enviarían a la base aérea militar de CATAM a recibir el cadáver de alias “Raúl Reyes”. Se puede decir que ya me conozco la base militar esta al dedillo, ya que mi vida laboral se centra, a grandes rasgos, en pasear mi palmito europeo entre soldados armados hasta los dientes (molan los chalecos con granadas de mano), simulacros de laboratorios de cocaína y actos con putas llenas de silicona. Según  mi jefe, el avión acababa de salir de Puerto Asís (frontera ecuatoriana) y tardaría dos horas en llegar. Evidentemente era mentira. El avión llegó a las 20:30 de la noche.  Llegó un Hércules C-130 (tuve tiempo de examinar en los libros de la fuerza aérea todo el arsenal del que disponen) y se abrió la compuerta trasera. Soldados y reclutas formaron para recibir al soldado colombiano caído en la operación. Tras la apestosa ceremonia castrense, llegó el momento de ver al muñeco. A los cámaras de agencias internacionales ( y a mí, con la cámara de porno casero que llevo, me consideraban como tal) nos dejaron acceder primero al cadáver del amigo Reyes. Los miembros de la DIJIN (policía científica, ataviados con batas, máscara y guantes de látex) abrieron la bolsita contenedora en la que estaba Reyes, en la misma puerta del avión. Era su trofeo, estaban extasiados. Reyes tenía la cara llena de sangre, el estómago reventado, estaba inflado y olía a muerto. Siempre había oído hablar del “tufo a muerto”. Pues bien, no sé si todos huelen igual, pero Reyes olía a una mezcla de pescado azul putrefacto con concentrado de sobaco. Era insoportable. Creo que me excedí en lo gore de las imágenes que tomé pero es que la cámaro no es nada angular e hiciera lo que hicera siempre salía en primer plano la cara lacerante de Raulito. La camiseta de Reyes, llena de sangre y con una foto de Marulanda, no tenía desperdicio. Por cierto que no sé cómo son el resto de guerrilleros, pero éste estaba obeso y llevaba un Rolex.

Como me las veía venir, el domingo me fui antes de recibir ninguna llamda a una laguna que hay a una hora de Bogotá. Hice bien,  porque al rato me llamaron para “invitarme” al funeral del soldado que, por otro lado, era una chorrada como una catedral.

El lunes, primera hora de los cojones, astronautas del Discovery. Peor no acabó allí. De repente, sin que al menda le hubieran avisado de nada, dos de los rehenes liberados en Caracas aterrizaban en Bogotá. Correr a la base militar, recibir a los secuestrados y pelearse con una turba de periodsitas fuera de control para tomar unas imágenes, a la vez que implorando porque alguien me sujetara el micrófono. Alguien, no sé quién, lo hizo. Pero sin querer lo puso en off. Resultado: no sirvió de nada, no había sonido. Llegué a la redacción, comenté con sorna el suceso y les dije “A mí me da igual, con una cámara de porno casero, un micrófono de playschool y enviando a un periodista solo a temas como este, el resultado va a ser siempre el mismo”. Y es así. No estoy por el boikot de este instrumento infernal que nos han dado pero casi.

 En fin, eso es todo!!!!!!!

P.D. Narcís, estas repoblant Chiapas o que?

P.D. 2 Anna, pots caminar?

Caracas, 02 marzo.- Caracas es una ciudad fea. Pero no es una simple cuestión de fealdad, no, nada de eso. Caracas es desordenada, sucia,  agobiante, caótica, ruidosa… No es el tipo de ciudad al que iría nadie para hacer turismo. Algunas mañanas te despiertan los reclutas de la policía del municipio de Chacao, llamados “pajaritos”, cantando a pleno pulmón mientras corren por medio de la carretera. Claro que es mucho peor el pitido constante de los coches, que se te mete en la cabeza hasta hacerte desear matar a alguien. Además ese pitido es constante, porque el auténtico conductor en Caracas lo utiliza a cada poco. Las calles están llenas de baches, y muchas esquinas huelen a orín, o a la putrefacción de cualquier basura. Absolutamente nadie camina al aire libre a partir de las diez de la noche, porque todo el mundo va en carro. El tráfico diario es una jungla, con atascos kilométricos siempre, a cada calle. Pero… tiene que haber un pero…

Caracas tiene su encanto. Es difícil de explicar, pero la presencia sempiterna del Ávila, la brisa nocturna, la hospitalidad de la gente, no sé, hay algo que engancha. Al caminar por sus calles, en cualquier lugar, detrás de algún mamotreto de edificio descomunal, aparece el verde de las montañas que hacen de barrera natural entre Caracas y el Caribe. Y están siempre ahí, más o menos visibles en función de las nubes que surcan estos cielos, azulísimos. En un mismo día puede llover o hacer un sol de justicia, con tan solo un cuarto de hora de diferencia.

Hoy volvía a casa, casi a las siete de la mañana, después de comprobar porqué la salsa se baila aquí y no en Europa. El sol despuntaba y, perdonaréis el tono poético, acariciaba las plantas más altas de los edificios. Era domingo, había pocos coches por la calle, y poca gente. Estaba borracho. En vez de mirar al suelo, alcé la vista y me di cuenta de que Caracas rebosa vida. Los árboles, que levantan las aceras con sus raíces, crecen anárquicamente, en esquinas o calles. Pero son enormes, y muy diferentes a los plataneros barceloneses, tan incómodos los días ventosos de otoño ricos en polen. Y son de mil tonos verdosos diferentes, nunca pensé que existieran tantos tipos de verde… En lo tupido de su follaje no llegas a vislumbrar los pájaros, o ves a saber qué animales, que anidan en ellos. Pero están allá, y en la quietud de un domingo por la mañana se oyen. Normalmente no, porque el sonido de la ciudad los acalla. Hasta hoy no me di cuenta. Gritan, graznan, chillan, y a pesar de no ser visibles, sabes que hay muchos porque la algarabía es considerable. Es en un momento así cuando te sorprende que, a pesar de todo, Caracas rebosa vida. Y amanece, haces eses por las desordenadas calles de la capital venezolana, el sol despunta, no hay coches, escuchas pájaros, ves árboles… sonríes y piensas, “qué fino, pana, de verga”. mm